Il non aver trovato le chiavi di casa proprio mentre stava per uscire gli aveva fatto perdere minuti preziosi. Per andare a prendere la moglie alla stazione di Collefili, ci voleva mezz’ora e questo significava che avrebbe dovuto affrontare i trenta chilometri di curve a velocità sostenuta. Arturo si sentiva già nelle orecchie la moglie che, all’uscita dalla stazione, non trovandolo, lo avrebbe aspramente rimproverato.
Per fortuna la strada si rivelò sgombra e, complici una giornata di sole e l’ora appena postmeridiana, poté premere sull’acceleratore. Giunto al bivio per Bigialli, s’immise però davanti a lui un enorme SUV. Non solo la visibilità della strada fu all’improvviso del tutto coperta, ma il veicolo procedeva molto lento e le curve rendevano impossibile il sorpasso. Per fortuna si stava avvicinando l’abitato e sarebbero presto iniziate tante possibili strade che la macchina davanti a lui avrebbe potuto prendere. Ma il SUV, sempre procedendo come se il conducente si godesse il panorama, imboccava inesorabilmente ogni volta la sua stessa strada, e lo faceva con una metodicità e lentezza esasperanti. Superarlo in mezzo al traffico cittadino era impensabile, chiedergli strada pure: si impose allora di restare calmo. Giunse così all’ultima rotonda che avrebbe immesso in cinque differenti strade: una, la più trafficata, portava all’autostrada, due, anch’esse molto battute, verso le colline, le altre si perdevano nel paese. Le probabilità che il conducente scegliesse proprio corso Garibaldi, la strada cioè da cui si dipartiva quella per la stazione, erano assai remote. Sul viso di Arturo si accese quindi un sorriso non appena vide che il SUV, nell’affrontare la rotonda, aveva messo la freccia a sinistra. Come aveva ipotizzato, la macchina sarebbe andata nella direzione opposta, verso Capaglossa. Scalò la marcia, pronto a sgusciare di lato nell’attimo in cui avesse accennato la svolta. Ma il conducente del SUV ci dovette aver ripensato perché all’improvviso disinserì l’indicatore di direzione per poi proseguire per corso Garibaldi. Ad Arturo montò un nervoso che gli diede alla testa, tanto che mollò un cazzotto al volante. Il pugno gli rimbalzò a mezz’aria facendogli assumere una postura ridicola. Guardò l’orologio. La moglie doveva essere già arrivata in stazione e lo stava sicuramente aspettando sul piazzale. Cercò di farsene una ragione, in fondo era quasi arrivato: ancora cinquecento metri di corso Garibaldi e poi il SUV avrebbe proceduto sicuramente in direzione del mare o tutt’al più per l’Iper. Non era ipotizzabile che, grosso com’era, si potesse infilare per la scorciatoia stretta di via Calabassi. Arrivarono all’altezza del trivio e il SUV, contro ogni previsione, prese la scorciatoia. ‘Non è possibile!’ sbottò stizzito e a voce alta, Arturo: ‘allora ce l’ha proprio con me!’ Per due o tre volte il SUV rischiò di rimanere incastrato tra le macchine. Poi, fuori dalla stradina, come un predatore che si fosse liberato della boscaglia, s’immise prepotente sul piazzale dei treni. Lui, che seguiva a ruota, vide subito la moglie, appena sotto l’orologio, rigida e arrabbiata, le mani conserte. Era successo quel che temeva: era furibonda. Se almeno fosse riuscito a liberarsi di quel monumento su quattro ruote che aveva ancora tra i piedi, avrebbe potuto accelerare, per dimostrare, frenando, che almeno arrivava di corsa, ma quello era ancora lì, davanti a lui, flemmatico e imponente. Procedettero ancora in quel modo per alcuni interminabili metri. Poi il SUV si arrestò. Sua moglie si avvicinò a passo svelto salutando il conducente del SUV con un sorriso; vi salì. E la vettura sgommò via sotto i suoi occhi.
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Una di casa
«È che mia moglie è proprio strana» sentii dire appena di lato, da un tavolino nascosto dalla colonna. Non ci avrei badato più di tanto a quella conversazione se la voce dell’uomo non si fosse imposta sulle altre non per volume, bensì per gravità e pastosità di timbro. Parlava evidentemente con un amico che gli era accanto, le cui scarpe sporgevano oltre il filo dei tavolini quasi a voler far inciampare gli avventori del caffè del Cinghiale, anche se, per la verità, erano piuttosto scarsi a quell’ora del pomeriggio.
«Si proprio strana, te lo ripeto. Gliel’ho detto mille volte di non comportarsi così, ma lei niente.» Anche l’amico, evidentemente, parlava a sua volta, ma la sua voce si impastava con il rumore della piazza che entrava a folate dalla porta lasciata aperta del locale.
«Ogni volta che cambiamo donna di servizio, il che accade spesso da qualche anno, è sempre la stessa storia. Mia moglie non fa in tempo ad assumerla che in un attimo, appena quella si trova a transitare nella nostra camera a rifare il letto, si toglie il reggiseno e se ne mette un altro. Anche se non ne ha bisogno di cambiarselo. Sì, sì, davvero. Non è roba da matti? Meno male che anche tu sei della stessa opinione. Secondo mia moglie invece il comportarsi così sarebbe un modo come un altro per far capire alla ragazza che ‘oramai è una di casa’, per cui si deve abituare fin da subito. È una sorta di benvenuto, secondo lei. E invece ogni volta leggo sulla faccia di queste sventurate lo sconcerto, l’imbarazzo e il sospetto di essere invisibili. Anche perché mia moglie, come ben sai, quanto a seno non scherza…»
Per un po’ l’uomo non aggiunse altro, sembrava quasi fosse andato via. I piedi dell’interlocutore continuavano però a spuntare da sotto il tavolino e la cameriera dopo qualche minuto portò loro due drink con tanto di ombrellino.
«E ieri è successo il patatrack. Cos’è successo? È presto detto. È accaduto quello che era prevedibile, anzi l’imprevedibile sempre possibile… Sì insomma, ci siamo capiti. Mia moglie aveva appena assunto questa moldava… una brava donna, per carità, ma sui centocinquanta chili di peso… Come avrebbe fatto a sbrigare i lavori di casa non si sa… ma non è questo il punto… sì, sì lo so, hai ragione tu… magari lavorava molto meglio di un’altra secca secca e tutta pelle e ossa… Ma come ti dicevo, non è davvero questo il punto, almeno non del tutto… In altre parole, mia moglie (me l’ha raccontato alla sera, quando sono tornato a casa) ha come al solito aspettato al varco la ragazza per fare il suo solito innocente show. Così, appena la donna di servizio è entrata nella camera da letto si è tolta in un lampo e con noncuranza il reggiseno. Solo che la moldava, l’abbiamo saputo dopo, era lesbica e ha interpretato il gesto di mia moglie come un’aperta provocazione sessuale. Così con tutti i suoi centocinquanta chili le è volata letteralmente addosso…»
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Non è mai troppo tardi
Il bambino scivolò giù dal letto. Teneva ancora in mano la zampa dell’orsacchiotto che strascicava ora per un orecchio sulla moquette. Scese le scale strofinandosi gli occhi: quei rumori provenienti dalla sala, nel cuore della notte, erano davvero sospetti.
«E tu chi sei?» domandò assonnato rimanendo a metà scala. L’uomo sentitosi scoperto si drizzò. Lentamente si voltò verso il bambino.
«Ma tu, tu… tu sei Babbo Natale!!!» gridò il bambino dalla contentezza.
«Oh oh oh! Bricconcello di un bambino che si fa alzato a quest’ora?» disse l’uomo con un vocione grasso e profondo.
«Che ci fai tu qui?» gli chiese riprendendosi a stento dalla meraviglia.
«Come cosa ci faccio? Vengo a portare i regali. Dov’è l’albero di Natale?»
«L’albero, i miei genitori, l’hanno messo via da tempo. Oggi è il 31 gennaio, cosa credi, mica la vigilia di Natale». Per essere un bambino di sette anni, la logica non gli mancava.
«Il 31 gennaio? Sei proprio sicuro?»
«Certo! Sei in forte ritardo, per me ti sgrideranno.»
«Sì, può darsi. È che ho avuto un mucchio di problemi. Le maestranze degli elfi in cassa integrazione, la recessione in area Schengen…» Il bambino lo guardò con aria stralunata. «Sì, insomma, cose così… comunque questo deve essere tuo…» tagliò corto Babbo Natale allungando al bambino un pacchetto con la carta colorata e un fiocco dorato.
«È quello che credo che sia?» chiese strappandoglielo di mano.
«Penso di sì, mi hanno riferito che hai fatto il bravo e che te lo sei meritato. A meno che Luca non sia tu.»
«Sì, sì, sono proprio io. Non ci posso credere» disse il bambino abbracciandosi il pacchetto.
«Già, però, lo apri domani. Intesi? Ora vai a letto che non dovresti vedermi andar via. Anzi non dovresti neppure vedermi adesso. A rigore dovrei riportarmi via il regalo e…»
«Vado a dormire, vado a dormire subito, signor Babbo Natale… io non l’ho vista, non sono mica scemo…» disse tutto eccitato risalendo le scale di corsa e ritornando nella sua cameretta.
L’uomo, rimasto solo, si guardò ancora un po’ in giro. Scosse la testa.
«Le maestranze in cassa integrazione e la recessione in area Schengen? Te lo potevi proprio risparmiare…» mormorò la moglie che lo stava squadrando dalla porta, la spalla appoggiata allo stipite.
«Hai ragione» fece l’uomo togliendosi il berretto e la barba. «Ho proprio esagerato. È che non l’ho sentito scendere. Sono un disastro» sbuffò buttandosi in poltrona «non sapevo cosa dirgli.»
«Un’altra volta impari a ricordarti per tempo il regalo per tuo figlio…» Il marito si passò una mano sul viso, nascondendosi per un attimo gli occhi. La donna gli si avvicinò.
«Ma no, non sei andato poi così male» sussurrò lei rassicurante. «Era felice.» E immaginò il figlio nel lettino stretto al suo regalo. «E poi, rosso così, come un pomodoro, con questa pancetta buffa, sei proprio sexy.»
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Il conto del ristorante
Pietro stava armeggiando con la moka: cercava di svitarla senza riuscirci.
«È questo cos’è?» fece la moglie giungendogli alle spalle con tono inquisitorio.
Lui si voltò; la moglie aveva un fogliettino in mano che sventolava all’altezza del naso come fosse un qualcosa che mandasse un pessimo odore.
«Che cos’è?» ripeté Pietro come un pappagallo imbambolato.
«Te lo dico io che cos’è! È la ricevuta di un ristorante della sera in cui mi hai detto che festeggiavate il vostro collega che andava in pensione. Solo che dovevate essere una ventina se non sbaglio, invece questo è il conto per due persone soltanto e pure in un locale romantico».
La moglie doveva aver frugato nella sua giacca. Pietro si morse le labbra per quell’errore imperdonabile. E dire che di solito ci stava attento.
«Vedi Carla,» cominciò lui prendendo un tono di voce suadente «questa tua gelosia ingiustificata mi addolora se non addirittura mi offende». Sapeva che fino a quando non avesse incrociato lo sguardo della moglie e avesse continuato a parlare sarebbe riuscito a cavarsela. «Posso spiegarti: quel conto l’ho raccolto dalla scrivania del mio collega, uno che quella famosa sera, appunto, non è venuto proprio perché impegnato in una serata galante; l’ho preso perché avevo bisogno di un pezzo di carta su cui appuntarmi una cosa poi, chissà perché, l’ho messo in tasca, così senza volerlo…» Poteva funzionare, pensò tra sé e sé soddisfatto. Alzò quindi gli occhi verso la moglie che però fissava un punto indefinito oltre la finestra, le braccia incrociate e un piede che tamburellava per terra. Il viso era contratto e pallido. I segnali non erano affatto buoni. Qualcosa era andato storto. Si fece coraggio e domandò:
«Non parli, tesoro?» chiese lui in modo esplorativo.
«Perché mi hai chiamato Carla? Chi è Carla?!?»
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Il figlio della colpa
L’avv. Amedeo Angeli era sposato e aveva tre figli. Lo studio legale era ben avviato in quel di Lughi, ma quando fu il momento di pensare a qualcuno che prendesse il suo posto, inaspettatamente, anziché sul figlio primogenito, anche lui laureato in giurisprudenza, puntò su un ragazzo di nome Luca. Il fatto che quest’ultimo fosse il figlio di una signorina molto avvenente, per anni segretaria dell’avvocato, poi rimasta incinta, aveva scatenato le male lingue del paese. Anche perché l’avvocato e Luca si assomigliavano in modo sorprendente. Ogni volta che al bar gli amici prendevano in giro il professionista, giusto per fargli confessare che Luca era suo figlio, lui arrossiva e si schermiva sempre: ‘E’ un bravo ragazzo, diligente, preparato, ma di famiglia molto povera e io cerco solo di aiutarlo, tutto qui’. Ovviamente nessuno ci credeva. Il pettegolezzo ben presto arrivò all’orecchio della moglie che divenne il facile bersaglio di frecciatine al fiele delle perfide comari del luogo. Scoppiarono discussioni a non finire in casa Angeli e i coniugi furono sull’orlo della separazione. Poi una mattina l’avvocato, mentre stava sorbendo in santa pace il suo caffellatte, abbracciò il tavolo e se lo trascinò fino a terra. L’infarto apparve subito grave. E la signora Angeli, che tutto si sarebbe aspettato meno di diventare vedova a quarant’anni, cadde in una profonda depressione. In ospedale, al capezzale del professionista, peraltro molto stimato, si alternarono amici e parenti. Il sesto giorno di degenza, l’avvocato capì che non ce l’avrebbe fatta e chiamò a sé la moglie.
«Devo dirti una cosa importante… tesoro mio» mormorò lui guardando verso il vetro divisorio della stanza. Luca era lì dietro, in disparte, e piangeva. La moglie pose delicatamente un dito sulle sue labbra del marito:
«Non devi dirmi nulla… ho già capito».
L’avv. Angeli sorrise con fatica e disse:
«Sei sempre stata buona con me… e guarda come ti ho ripagato».
«Non ti devi preoccupare di nulla… caro» levando lo sguardo verso Luca «lo tratterò come fosse mio figlio». Quindi lei, con le lacrime agli occhi, si alzò dal letto per lasciare il posto a padre Terenzio venuto per la confessione.
«Hai fatto la cosa giusta, Amedeo, ora ti sei sgravato la coscienza».
Amedeo si sincerò che la moglie non potesse sentire.
«Ma no, padre, non ci creda anche a lei a questa stupidaggine! Ma a lei posso dirlo… Luca non è mio figlio, è il mio compagno».
