Lui tornerà

scaleAllora avevo sedici anni. La chitarra a tracolla, la testa fra le nuvole; me ne stavo andando dietro la chiesetta del rione, in una vetreria dismessa dove con i miei amici avevamo ricavato un ‘nostro’ posto dove suonare in pace. E lei mi venne incontro decisa, come se avesse avuto un appuntamento proprio con me. Era una donna ancora giovane, ma dai lineamenti sfioriti, una gonna sgargiante e gonfia, un foulard altrettanto colorato che le nascondeva i capelli facendole sembrare però la testa più grande. Mi si parò innanzi con la sua stazza robusta e io, anziché evitarla, mi bloccai davanti a lei come se non avessi avuto altra strada se non quella che mi impediva. Senza fiatare mi afferrò la mano sinistra e se l’avvicinò al viso. Con l’unghia scheggiata dell’indice segnò una dopo l’altra le linee del mio palmo. Poi abbandonò la mano e, guardandomi fisso negli occhi, mi disse: «Lui tornerà.» Mi aspettavo mi chiedesse dei soldi e invece proseguì per la sua strada con la stessa fretta con cui si era fermata. «Lui tornerà» mi aveva detto, nient’altro.
Dopo qualche giorno che mi interrogavo su quella strana frase mi venne in mente che tempo addietro mia madre mi aveva raccontato che, uscendo in giardino per darmi il biberon, a quel tempo avevo pochi mesi sicché abitavamo ancora ad Alvona, aveva trovato vicino al mio passeggino uno sconosciuto. Si era messa subito a urlare ma l’uomo era rimasto lì, immobile, senza dir nulla, gli occhi allucinati e incerto sul da farsi. Solo dopo un po’, molto lentamente, si allontanò da noi scavalcando la recinzione. Il giorno seguente si seppe dalla Polizia, giunta per il sopralluogo, che quel tizio aveva assestato una coltellata a un uomo in un giardino poco distante, appena una mezz’ora dopo. Ci dissero che non era da escludere potesse tornare e di stare quindi molto attenti: nel timore che questo potesse succedere, i miei genitori traslocarono in un’altra città. ‘Poteva tornare’, era dunque questo il messaggio della zingara più di quindici anni dopo. Per qualche tempo, allora, ci persi il sonno dietro a questa cosa e poi, come spesso accade a un adolescente, mi passò di mente.
Sono trascorsi quarant’anni da allora e adesso vivo solo e da poco sono tornato, dopo varie vicissitudini e peripezie, proprio in quella stessa prima casa, ad Alvona. Mi è venuta in mente la zingara e quella sua frase stramba proprio tre giorni fa quando ho sentito distintamente, nottetempo, qualcuno salire le scale di legno che conducono alla mia camera da letto. Il quarto e il quinto gradino scricchiolano mettendoci il piede sopra: è un rumore leggero, appena avvertibile, ma nel silenzio della casa è una rasoiata nel buio. Anziché reagire mi sono sentito raggelare tanto da non aver avuto neppure il coraggio di scendere dal letto e aprire la porta. Nonostante la mia età, mi ha preso una paura ancestrale, assoluta, paralizzante. Mi sono limitato ad accendere la luce sul comodino e me ne sono rimasto così, tra le lenzuola, ad aspettare che il destino fatalmente si compisse. Ho atteso diverso tempo, non saprei dire quanto. Poi ho ceduto al sonno. Forse il tizio con il coltello ci aveva ripensato e aveva voluto risparmiarmi.
Ma è accaduto di nuovo. Poco fa. Stessa ora, stesso passo, stesso rumore sulla scala. Lui è tornato. Del resto non poteva che essere così: era venuto a terminare il lavoro. Come era il suo stile, la sera precedente era venuto solo a ispezionare il luogo per garantirsi maggiori possibilità di successo. Ho realizzato allora di essere stato un imperdonabile sciocco a credere che fosse tutto finito e a non prepararmi per quella ineluttabile evenienza. Sarebbe bastato mettere una serratura più sicura, avere pronta tra le dita un’arma efficace o semplicemente non farsi trovare lì. Sì, l’ho sentito arrivare sino alla porta e origliare attraverso il legno. Avrei giurato persino di averlo sentito ansimare. Il cuore mi si è fermato nel petto.
Questa volta però, mentre la mia mente era ancora tra le lenzuola, congelata per il terrore, il mio corpo si è alzato come un automa e ha spalancato la porta. Dovevo sapere.
Il corridoio era vuoto. La casa era vuota.
Mi sono solo visto riflesso nello specchio del corridoio e non mi sono riconosciuto.
Lui è tornato’ è vero, ho pensato, dopo qualche attimo osservando a lungo quel tizio allo specchio.
E ho realizzato che non sarebbe stato facile convivere con lui né con tutti i fantasmi del suo passato per quello scampolo di vita che ancora era rimasto da vivere.
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31 pensieri su “Lui tornerà

  1. Alessandra Bianchi – Mi chiamo Alessandra Bianchi. Amo ballare, nuotare, il sole, il mare e il vento. Ho scritto un romanzo,"Lesbo è un'isola del Mar Egeo" (Borelli Editore, collana Pizzo Nero), che era reperibile nelle migliori librerie (Mondadori, Feltrinelli, etc.) e su vari portali (IBS, ad esempio); ma che adesso è esaurito. Il libro costava 12 euro. Il mio secondo libro si intitola "Sognate con me" ed è una raccolta di racconti, tratti dal mio blog. Costa 10 euro.
    Alessandra Bianchi il scrive:

    CAPOLAVORO!

  2. fulvialuna1 – Cammino sempre a due metri da terra, la mia testa vive tra nuvole e venti, tra leggende e figure mitologiche, tra storia e arte....Come dice mio fratello, dovrei vivere in una torre, sulla montagna più alta del mondo; dovrei vivere tra libri, pennelli, tele, colori, stoffe.... Amo le alte vette, ma non disdegno il resto della natura, amo gli animali e il cuore me lo ha rubato un lupo. Amo tantissimo gli uomini che per me sono un mondo incredibile, ma le donne sono la mia forza,; non posso vivere senza bambini e senza le storie che raccontano gli anziani. Amo cucinare, cucire, dipingere, leggere, scrivere diari, scrivere su foglietti che viaggiano nella mia casa come avessero le gambe; mi piace il cinema, il calcio, le moto. Mi piace occuparmi della mia casa e del mio giardino...ma non sono Biancaneve e nemmeno Cenerentola, sono Paola, che per una serie di incredibili storie posso essere anche Penelope e anche Fulvialuna. Il mio sogno più grande è la pace nel mondo, questo mondo in cui cammino sempre a due metri da terra, ma quando ci appoggio i piedi resto ben salda ed è difficile spostarmi, tanto che il mio motto è "...il posto che mi piace si chiama mondo..."
    fulvialuna1 il scrive:

    Lui avebbe voluto che tornasse, non solo nella sua mente dove era sempre vissuto accucciato nella soffitta dei ricordi, della paura, ma voleva che tornasse fisicamente perchè affrontare a volte è distruggere le paure che angosciano la vita.
    Fiato trattenuto fino alla porta…come sempre quando scrivi 😉

  3. Sedici anni, più quaranta, fa cinquantasei anni….LUI dovrebbe averne quasi un centinaio, se fosse ancora vivo, perciò, perché averne ancora paura?

  4. vincenza63 – Writer e blogger per passione, 57 anni, vivo in provincia di Milano. Nella vita traduco testi tecnici e scrivo. Sono un'appassionata di musica, letteratura, amici, allegria, meditazione e riflessione.
    vincenza63 il scrive:

    Complimenti per il post con finale inaspettato e intelligente. Alla prossima!

  5. Brano un po’ inquietante: ci sto pensando, mi sembra che l’uomo riconosca in se stesso lo zingaro minaccioso della sua infanzia, e in questo consista il suo ritorno. Ci penserò ancora. Ciao

  6. Un fantasma reale o scatenato dalla fantasia dell’uomo che ha ricordato un sibillino messaggio dfi quarant’anni prima?
    Cosa ha visto realmente nello specchio? Se stesso o la sua immagine invecchiata?
    Quando pensieri ha scatenato il tuo racconto.

  7. Cmq…anche io da piccola quando scendevo le scale di sera vedevo riflessa sulla parete una sagoma (trattavasi di ombra di un vaso) e credevo fosse uno spirito maligno…così terrorizzata mi mettevo la mano davanti agli occhi e correvo veloce…pensando che potesse raggiungermi…l’immagine della scala mi ha fatto venire in mente questa cosa…pensa che mi affacciavo dalla cima della scala per vedere se ci stava quest’ombra e più volte sono ruzzolata dalla scala!!!

  8. A me è successa una cosa simile, senza sangue, senza coltelli e senza uomini minacciosi, però. Una zingara una volta mi ha detto una cosa che effettivamente riguarda me da vicino, ma lei non poteva esserne al corrente. Mi ha incontrata, mi ha detto questa cosa, non mi ha chiesto niente e se n’è andata. Tendenzialmente non credo a poteri di chiaroveggenza, ma mi hai fatto ricordare quest’episodio. Forse potrei scriverlo! Grazie!

  9. Grazie. Nel frullatore festivo che è casa mia con due bimbe piccole che giocano, cantano, corrono … sei riuscito (ancora una volta) a portarmi da tutt’altra parte.
    Da ragazzina mi perdevo letteralmente nei libri ed era una bellissima sensazione, come quando andai al Louvre e mi persi davanti a La Zattera della Medusa: piansi tanto che mi sono dovuta sedere. Ero sopraffatta da quella visione. Eppure non era mai stato il mio dipinto preferito.
    Bellissimo. Pensavo di aver perso questa “qualità”, e invece questo breve racconto mi ha risucchiata lasciandomi incredula nel guardarmi intorno e ritrovarmi nella mia cucina invece che sull’uscio della camera da letto di quell’uomo allo specchio.
    Grazie.

  10. Buongiorno,
    gran bel pezzo che tiene con il fiato sospeso fino alla fine.
    Un po’ ci credo ai poteri di predizione…un po’ ne ho paura…del resto confesso che anche io ho una certa innegabile intuizione…
    CIAO

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