M., diciassette anni, magrolino, gli occhi pensosi, stava setacciando la spiaggia dinanzi a sé. Poi ogni tanto tornava indietro al suo ombrellone rimirando il sasso piatto tra le mani chiedendosi se fosse stato della misura giusta.
«Cosa stai facendo?» le fece all’improvviso una ragazza, due anni meno di lui, parandosi di lato. M. trasalì, non l’aveva vista, né notata arrivare.
«Sto facendo una torretta con questi sassi piatti» spiegò collocandolo con precisione in cima alla piramide sbilenca dall’aspetto instabile.
«E cosa ci fai?» insistette lei fasciata in un costume nero, intero, che le evidenziava il seno e la vita generosa; il naso alla francese, ereditato dal padre, era, nell’espressione, appena arricciato.
«Ma è un torretta di avvistamento!» rispose lui come se fosse evidente. Lei fece una risata dolcissima, nascondendosi la bocca dietro la mano, in quel modo che lui avrebbe ricordato nitidamente a distanza di quarant’anni.
«Non mi dire che ci monti sopra tu…» E rise ancora.
«Io no, ma lei sì» disse M. risentito, indicando una formica nera, grassottella, che si aggirava con le antenne nervose nel ristretto perimetro dell’ultimo sasso. «È una formica esploratrice. Mentre tutte le altre vivono in collettività, lei se ne sta sempre da sola, avventurandosi per mondi sconosciuti per poi riportare, alle altre, informazioni sul territorio, sulle riserve di cibo, sulle condizioni di vita… È una che vive così, per sé, ma anche per gli altri. E da quassù vedrà meglio.»
La ragazza si era fatta quasi seria avvicinandosi ancor di più a M. per vedere meglio. Lui avvertì il profumo di salsedine dei suoi capelli e quell’odore caldo di donna acerba che avrebbe imparato a respirare negli anni a seguire fino a quando lei non decise, un pessimo giorno, di nascondergli per sempre il suo cuore. Poi la ragazza si alzò, senza dire niente, per farsi vedere dopo qualche minuto trionfante anche lei con un sasso piatto color della lavagna tra le dita, perfetto per proseguire la torretta.
«Ehi, ma dove è andata?» chiese lei con disappunto allungando il collo e guardandosi in giro come se avesse potuto ritrovare la formica tra le sedie a sdraio.
«È appena scesa per andare a fare rapporto alle sue compagne. Il suo compito per oggi è finito.» Lei sorrise, sedendosi vicino a lui. Erano già una coppia, ma M. ancora non lo sapeva. La ragazza si limitò a osservare il respiro del mare mostrandosi di profilo sapendo che lui la stava squadrando. «Era la tua formica?» domandò lei con un tono velato di ironia continuando a guardare le onde blu del mare.
«Le formiche non sono di nessuno» puntualizzò il ragazzo sicuro di sé.
«E… anche tu sei un esploratore?» gli chiese lei un po’ maliziosa girandosi all’improvviso guardandolo nel profondo dell’anima.
«Uhmm… dipende… tu come ti chiami?»
Mi piace troppo il punto in cui dici che erano già una coppia ma lui non lo sapeva…infatti io penso che funzioni così… esatto!!!
Si…è così…
vieni a fbc…
il mare in sottofondo…quale posto migliore per un incontro del genere???…un saluto
..un sorrisone!!!
..nj
Impossibile non innamorarsi di uno che costruisce torrette. La ragazza aveva buon gusto.
beh, come tecnica di abbordaggio non c’è male, meglio la formica della mia solita storia della collezione di farfalle…
mi è piaciuto pure il post del pesce, sempre in tema di animali.
una formica grassottella deve esser carina carina
zoe
ma é bellissimo questo racconto, grazie
Come innamorarsi di un’esploratrice pur non sapendo nulla di lei, soltanto che se ne intende di formiche.
Un saluto.
Un caro saluto
Stellina
..ma allora è autobiografico!
Teneri ricordi che illuminano il cuore..
Un saluto.
mi ha colpito quel cuore nascosto….
un sorriso
la formica esploratrice ha trovato qualcosa, non per se.
Quella formica esploratrice mi ha molto ricordato il gabbiano jonathan livingstone…la filosofia di vita mi sembra simile…no? (se hai letto il libro)
Cmq ero passato perchè qualcuno mi ha segnalato il tuo blog come molto interessante. Così sono venuto a vedere, visto che vorremmo assegnare gli Oscar dei Blog. Se ti va di dare un’occhiata, e magari partecipare, vieni su http://www.oscarblog.it
Ciao (spero di non essere stato troppo invadente o “spammante”..nel caso, ti chiedo scusa)
Oscar
belle storia!
delicata e romantica
complimenti!!
Sono sicurissimo che Mark avesse 17 anni, allora. Me lo ricordo bene. Purtroppo.
Che bella questa storia delicata e romantica, direi d’altri tempi. Il finale è lasciato alla nostra fantasia e, nonostante i cattivi presagi di waki, per me è lieto, lietissimo!
Un abbracio
Che belli certi uomini, a quell’età. Belle anche certe formiche, anche se io sono cicala.
molto molto carino…
17enne? sicurissima?
Bello !!bellissimo!
bye!
Waki hai rotto il momento di magia di questo post finalmente a lieto fine!Cinica!
ahaha ho letto ciò che hai fatto dire a mister lippi..concordo in pieno!!!
ciao simpatia!!!
..nj
Un bel modo di approcciare pero’….considerando che a pausa pranzo vado a lamare ci provo anche io…non fosse mai che qualcuna si fermi a chiedermi che cosa sia quella montagna davanti a me….
l’importante è non rispondere:” una montagna de …….”
va beh, il momento trash me lo sono giocato!
dolcissimo 🙂 ci voleva, dopo il pesciolino…ma siamo sicuri che Mark avesse 17 anni?
e’ sempre interessante leggerti, complimenti.
perchè sei un romantico disturbato dagli incubi…_________
“color della lavagna ” è meraviglioso..almeno per me che mi innamoro di ogni sasso.
‘notte
@ SorrisoSpento: perché? E’ una gara?
Dio mio che sofferenza sabato sera..ho mangiato sei tortellini e basta!!! 🙂
speriamo in giovedì…
scrivi molto bene…ma io ti batto! 😉
mmm davvero ben fatto e ben scritto il tuo blog!ti aggiungo alla lista amici-ci
grazie di esser passato !!
by unadonnakeodialezanzare O_O
Ciao Briciola,
mi fa piacere immergere la punta del naso nella tua ciotola, quando posso… A presto!
erano già una coppia.
Destinata a scoppiare, mannaggia.